Hay días, de esos de los que Serrat no hablaba, que pueden ser literalmente miserables. No sabes con certeza cuando un día así puede aparecer pero, una vez lo ha hecho, ya es inútil remar contracorriente.
Amanece jodido, con rachas de marusia a forte marusia. El dolor de cabeza es alarmante: amanece paracetamol.
Tras ello, el típico capullo parapetado tras su brillante curriculum, al que lo único que le importa es el peso político del interlocutor y no lo que este pueda estar comunicando, el desayuno ideal, special k (pullo).
Seguirá sin duda escuchando a esos tertulianos radiofónicos que sirven lo mismo para un roto que para un descosido, profesionales del micrófono vacuo, capaces de llenar con imbecilidades absolutamente carentes de sentido todo el espacio de las ondas hercianas y más, si les dejasen.
Tras ello comer solo, cosa que odio profundamente, en ocasiones hasta me pongo a contar cuantas veces mastico cada trozo, como en una absurda película estadounidense, preferiblemente independiente, en la que el protagonista pudiese intentar, sin obviamente conseguirlo, expresar a través de una introspección “profundísima de la muerte”, una especie de sentimiento oculto y relacionado, sin lugar a dudas, con un episodio traumático de la infancia, con total seguridad de carácter sexual o paranormal.
Menos mal que siempre se puede hacer hueco en el día para un par de cañas, o tres, para unas risas, para que una pulgada sean diez centímetros, para el resbalón “Benny Hill” de John Terry en Moscú y la risa tontuna de Abramovich, para despedirse bajo una lluvia incesante, con los ojos ya achispados y para llegar a casa y escuchar la voz de Nick Cave recitando Suzanne del maestro Cohen y consiguiendo que todo lo demás se convierta en borralla…
…and you want to travel blind…
